Уже заря не алая,
А с бледной розовинкой
Чуть постарели, стали мы
Не спелою малинкой,
А лишь слегка схватившимся
Буреющим звоночком.
Ни соловьёв не слышим мы,
Не зазываем ночку,
С её скатёркой звёздною,
Рекой – Путём Молочным,
Как паляница, сдобными.
С цветами лунно-сочными,
А где-то за околицей
Девичий хор печален,
Горят костры медовые,
Гармонь мой красень славит.
Сбираю просо лунное -
Оконце приоткрыто.
Калина говоруньею –
Её речами сыта.